Читать поэта это - величайшая радость общения, возвращение пусть на время, жизни тому, кого любишь. Публикуя стихи  Анны Тумалановой, мы уверены, что читатели районной газеты воочию  убедятся в том, что это она любит поэзию всей душевной чистотой  и поэтесса давно научилась понимать ответственногоь каждого слова.  

Моим стихам

Стихи мои, спасеньем станьте мне!

Вы будьте тихим-тихим мне причалом,

Чтоб я не оказалась вдруг на дне.

Чтоб только рифмами о боли   я кричала!

Стихи мои, дарите мне покой

И от неправды страшной оградите.

Какой бы вдруг не стала я плохой,

Я верю: вы-то уж не предадите!

Стихи мои, прибавьте силы чуть,

Чтоб от подножки подлой не упала!

Наверняка до звезд не долечу,

Но на Земле я сделала немало!

Стихи мои, так много здесь чужих!

Куда идти?

Куда ни глянь _ там пробка!

Я не прошу дорог себе больших.

Пусть не завалят мне хотя бы тропку...

Спасибо

Нигде такую книгу не прочесть.

Где без тревог и бед бы люди жили.

Спасибо Жизни, что тревоги есть!

А то бы счастья мы не оценили.

И если вдруг дорога далека –

Безмерное пространство обуздаем!

Спасибо, что на свете есть тоска,

А то мы радость встречи не узнаем!

И друг твой добрый, отложив дела.

От всей души готовит угощенье.

Спасибо ссоре, что она была,

А то б не знали сладости прощенья...

Всем друзьям посвящаю

Воскресенье – День Прощенья:

Отпускаем все обиды!

От души, а не для вида.

Трудно очень, понимаю.

Верь, я тоже ведь страдаю…

Бог нам в помощь – воскресенье –

Шлю Ему благодаренье,

В мыслях тихо обнимаю,

Тех, кого люблю, и знаю,

Вспоминают обо мне

В предрассветной тишине…

Знаю, скажут с грустным вздохом,

Как и я: «Прощаю. С Богом!»

Друзья

Друзья… Да, друзья…

О! Каких только нет!

Кто-то с тобою разделит обед,

Кто-то с тобою настолько уж дружен,

Что в пользу твою он пожертвует ужин!

А вот настоящий не прыток в еде…

Он молча окажется рядом в беде…

Он и руку подаст, и плечо он подставит,

Но никогда одного не оставит!

И всё.

Обойдемся теперь без морали.

Мы пожили.

Знаем.

Мы всех повидали!

Окна деревенские

Окна, окна деревенские –

Предков умерших глаза.

То ль мужские, то ли женские –

Что-то все хотят  сказать.

Вот  зима.  Дрожат, но держатся,

Не пускают ветер в дом!

По весне на солнце нежатся,

Уж помытые  дождем.

Летом радуются, светятся,

Ждут наследников – их нет!

Ну, а если вдруг  приехали –

То на миг лишь, на момент…

По  машинам ближе к ночи.

Вслед им – вечный зов и крик.

Не услышали, уехали…

Молча плачет  дом-старик:

– Оставайтесь, дети, деточки!

Он карнизами поник…

И осел. Потухли  очи,

С крыши слезы, не вода.

«Ни одной не спали ночи!

 Зря мечтал, что навсегда…»

В дождь поплачут окна тихие,

В зной подсохнут, поскрипят.

Времена такие дикие –

Ночь с тревогой окна спят.

Ну, откуда ж тут   покой?

Ведь средь них есть  так  побитые

Чьей-то подлою рукой!

Окна старые, отцовские –

Снег иль град, дожди, гроза…

Окна, окна деревенские –

Предков грустные глаза…

Не я придумала

любовь…

Не я придумала любовь,

Не ты придумал.

Она сама шепнула вновь:

К тебе приду, мол.

Она сама вошла в сердца,

Не признавая,

Что мало, мало до конца

Осталось мая!

Все торопливо…на бегу…

Она промчалась!

И я на этом берегу

Одна осталась!

Не я придумала любовь,

не ты придумал…

Она рукой махнула вновь:

Еще приду, мол!

Она надеялась, что жду,

Она шалила!

Она всегда несла беду _

А я любила!

…Теперь лишь тень ее скорбит

У наших окон…

Кто жив, а кто из нас разбит?

Бог знает только…

Анна Тумаланова,

с. Чувашские Тимяши